Entre los Escombros, la Fe y el Dolor
Crónica de una tragedia que unió a un país en lágrimas
Por : Juan Carlos Peña Ferreira
Por un momento, el tiempo se detuvo. Y en ese silencio roto por gritos, sirenas y plegarias, un país entero volvió a recordar lo frágil que es la vida.
Fue como si una herida se abriera en el corazón del pueblo. La tragedia del 8 de abril en Jet Set quedará marcada para la historia. Ese momento no solo dejó un paisaje de ruinas y polvo, sino un eco de llanto que aún hoy retumba en las paredes del alma. La madrugada había llegado con promesas de rutina, pero en cuestión de minutos todo se convirtió en un infierno de concreto partido, cuerpos atrapados y esperanzas suspendidas entre el lamento y la incertidumbre.
Los primeros en llegar no fueron héroes con capa, sino hombres y mujeres con el corazón dispuesto. Rescatistas con las manos sangrantes, cavando entre escombros como quien busca una aguja desesperada: la aguja de la vida. Cada piedra removida era un grito contenido, una oración disfrazada de acción. De entre los restos retorcidos comenzaron a sacar cuerpos, algunos con vida, otros sin ella… y con cada uno, un universo entero de historias truncadas.
A lo lejos, el llanto de una madre se confundía con el murmullo de los reporteros, que no solo documentaban la tragedia, sino que también lloraban tras las cámaras, incapaces de mantenerse ajenos al dolor que cubría la escena. Uno de ellos, con la voz quebrada, narraba en vivo: “Aquí no hay cifras, hay nombres, hay hijos, hay sueños…” Y tenía razón. Porque lo que colapsó en Jet Set no fue solo un edificio, fue una parte del alma colectiva de un pueblo.
Los sacerdotes llegaron sin hacer ruido, con la Biblia en una mano y la otra extendida sobre los hombros caídos. No venían a prometer milagros, sino a acompañar en el duelo. Rezaban junto a los rescatistas, invocaban al Señor mientras el polvo aún flotaba en el aire como una nube de incertidumbre. Uno de ellos se arrodilló frente a una camilla donde yacía una joven rescatada sin
vida, y alzó la vista al cielo: “Recíbela, Señor, porque ya aquí solo queda el dolor”.
Y entre tantos rostros marcados por la pena, destacó uno, sereno y resuelto: el de la gobernadora de Montecristi. No era su provincia, no era su deber, pero era su gente, su país, su
humanidad. Con el corazón en la garganta, marcó el teléfono del Presidente de la República. Su voz temblaba, pero no dudó. Sabía que aquel llamado sería el último acto de su gestión: “Presidente, tenemos una tragedia. Lo llamo no como funcionaria, sino como dominicana. Venga.
Nuestra gente lo necesita.” Fue su despedida, no de un cargo, sino de la indiferencia. Porque hay momentos en que el poder debe escuchar al pueblo no desde un despacho, sino desde el barro y el polvo.
Cuando el general Juan Manuel Méndez, director del COE, ofreció las cifras oficiales, no pudo evitar romper en llanto frente a las cámaras. Apretaba el informe en sus manos mientras su voz
se quebraba: “Hemos recuperado 221 cuerpos sin vida… y 189 personas han sido rescatadas con vida…” Las palabras se ahogaban entre el nudo de su garganta. Era más que un número: era el peso de cada rostro, cada abrazo inconcluso, cada despedida que no se dio.
Uno de los municipios más golpeados por el dolor fue Haina. Allí, 25 personas perdieron la vida en la tragedia. La magnitud del dolor fue tal que el pueblo se vio obligado a realizar un funeral
colectivo. Las calles se llenaron de flores, de velas encendidas, de cantos entre sollozos y de un silencio tan profundo que parecía abrazar el aire. Era imposible no quebrarse ante las filas de
ataúdes y los rostros de quienes habían perdido más de un ser querido. Haina, por un día entero, fue el corazón roto de la nación.
Frente al Instituto Nacional de Ciencias Forenses (INACIF), la escena era desoladora. Familias enteras, deshechas, esperaban en medio de la confusión, sin certeza, sin noticias. Una mujer
gritaba el nombre de su hijo mientras sostenía con fuerza la camisa que él usó esa misma noche.
Otro hombre, en silencio, se abrazaba a su esposa. No necesitaban palabras: el dolor los hacía uno solo.
La tragedia no distinguió estatus. Allí cayeron jóvenes promesas, figuras del arte, del deporte, del servicio público. El país entero se unió en duelo. El Teatro Nacional Eduardo Brito fue testigo silente, y el silencio reverente se apoderó del salón mientras llegaban líderes políticos, artistas, amantes de su música, a dar el último adiós al féretro de Rubby Pérez, “la voz más alta del merengue”. Fue en ese momento que el merengue se convirtió en oración. Los aplausos eran plegarias. Y los ojos, fuentes inagotables de amor.
Durante el cortejo hacia el cementerio Puerta del Cielo, la multitud acompañó los restos del artista cantando himnos, salmos y sus canciones más emblemáticas: “Volveré”, “Buscando tus
besos”, “Enamorado de ella”… Cada letra se transformó en promesa, en despedida colectiva, en juramento de memoria.
A la misma hora, en otros rincones del país, eran velados los cuerpos de decenas de víctimas caídas en el Jet Set. El silencio dolía, y la bandera nacional seguía ondeando a media asta. Las
honras fúnebres eran oficiadas por sacerdotes que, con voz serena, decían: “Dios los recibe, porque el pueblo no los olvida”.
Porque en Jet Set, entre gritos, oraciones, polvo y muerte, también brotó lo mejor del ser humano. Una solidaridad que no necesita micrófonos. Un dolor que no conoce clases sociales. Y
una esperanza que, aun entre ruinas, se niega a morir.
